Cusì passau nu bonu tiempu dopu sta
scena. Na sira lu maritu e li fiji, stufi de
mangiare ligumi, li fiji speciarmente, li dissara:
- Mamma,
crai, ci ole Diu, fanne do foje mmaddhate.
La mattina se pijau lu capucciu e lu curtieddhu e se
puse a cujere foje. Siccomu stiene a lu pizzu de lu
mare, quantu chiù scia nnanzi, tantu chiù beddhe foje
truava. - Oh ci biddhizzi! - dicia ddha cristiana - oh
ci biddhizzi de foje! Lì fiji mei e l’ommu meu
sciàlene stasira.
E camina de quai e camina de ddhai, era rrivata
propriu a lu litu de mmare. Quannu stava chicata
’nterra ca cujia certi culacchi de porcu, se vitte
ziccare de certi Turchi e purtare intra na varca.
Iddha, pareddha, magari ca critau cu la lassene pe
ppietà, pe mmisericordia! ma non ne ricavau nienti.
Mo lassamu iddha ca se ccidia de chianti, e pijamu de
lu poaru maritu e lì fiji, la sira quannu se ritirara.
Nvece cu tròane la casa perta, comu sempre, e tuttu
prontu cu mmangene, truara la porta chiusa: e chiama e
tuzza, pijara scasciàra la porta. Quannu vittara ca
nun c’era intra ccasa la mamma, se misara dimannare a
li. vicini ci l’iene vista.
- Sì - dissara l’autri massari vicini - l’imu vista
ssire cu llu capucciu, ma poi nu s'è rritirata chiùi.
Figurate la pena de ddhi cristiani! Siccomu vinia la
notte pe lli mani, ddumàra ucerne, scira mmenzu la
campagna perta e se misara a gridare
- Mamma! Mamma! - a utare intra le puzzore.
Ma quannu persera la speranza ca nu truara ciuveddhi,
se ne scira a casa e se misara a chiangere. Se vistira
a niuru, tinnara visitu pe ttre giurni; ma siccomu
tutte le cose de stu munnu passane, ncignàra n’autra
fiata - cu se mmintane a la fatica comu prima.
Passati do anni de stu fattu, aviene de arare na
grande chisura cu simmenene granu. Li fiji e lu sire
se pijara nu paricchiu de joi paddunu e se misara a
arare. E ara de cquai e ara de ddhai, a lu vecchiu li
cappau lu pizzu de l'aratru. Siccomu nu se fidava cu
lu scàzzaca sulu, chiamau lu fiju grande: e tira tira,
tira tira, vittara c’avia cappatu 'n faccia
n'occuleddha de fierru. La sullevara e truara na
chianca. Spiara e nc’era na cammara.
- Uh! - disse lu fiju - tata meu, se videne certe cose
addhà sutta! scinnu bisciu?
- No - disse lu vecchiu - lassàmu tuttu comu stae, ca
vinimu sta notte e vvidimu de ce se tratta.
Cusì ognunu se nne sciu pe ll’affari soi. La sira,
quannu se rritirara cu li calàni, li mbriacara boni
boni. Iddhi, nvece.cu se cùrcane, quannu vittera che
li calàni ngroffulàvane, se pijara na ucerna e scira a
lu locu de la chianca. La sullevara e scisara, e cce
truàra? Sette capasuni chini de munete d’oru. Figurate
quannu vittera ddha sorta de cosa! Tutti se guardavane
'nfaccia. e nu se fidavane ci aviene de risolvere. Lu
sire disse:
- Fiji mei, nun è tiempu cu stammu comu babbi cquai
sutta: sciati, mintiti sutta na carretta e'viniti.
Li fiji scira, purtara la carretta, se carrisciara
tuttu lu trisoru, e se lu scùsara. Lu giurnu mpressu
de stu fattu, facia do anni e nu mese de la scumparsa
de la pòara massara. Scira a llu patrunu de la
masseria e dissara ca iddhi nu bolene stescene chiùi
addhai, ca nun àune core. Cunsignara tuttu, désera na
bona mangiata a li calàni, se pusara Îa via sutta e se
ne scira a Napuli.
Mo se llevara le robbe de furese ca purtavane, e se
vestira puliti. Se ccattara nu beddhu palazzu: mesci
de lingue e de scola, cu sse mparane signuri, tiatri,
e via discurrennu. Lu vecchiu se mpise lu cudinu, ca
tannu se usavene, e quannu ncignara a mparare cu
ccùntane sci cca, isci là, se cangiara puru li numi:
ci se chiamava Ronzu, se chiamau don Pietrino, ci se
chiamava Cola, se chiamau Saveruccio, e via de cusine;
comu chiàvane nu beddhu nume, se lu ntappavane. E de
veru mo, cinca li vidia nu li canuscia chiui, comu
erane diventati ngraziati.
Nu giurnu, ssendu tutti cinque frati, scira a lla
chiazza de la Mmaculateddha de Napuli; vittara tante
schiave more e bianche, ma de lle bianche n'aviene
certe ca erane na biddhizza.
Presto iddhi fuscira ccasa:
- Papà, papà — dissara, ca mo nun era tata chiui.
- Ce gghiè statu, fiji mei? - disse iddhu.
- Vìnnune tante beddhe schiave: ne ccattamu una?
- Eh - disse lu sire - ulìeve cù me nnuciti na
pittegula a ccasa! No no! ci nce n'è una vecchia, ne
la pijamu.
Pijau, seiu iddhu, e guarda de cquai e guarda de
ddhai, ne vitte una vecchia, anzi paria chiu vecchia
de quiddha c’era, pe Ila fatia e le mazzate ch’ìa
buscate, poara cristiana. Dimannau a quiddhu ca le
purtava, quantu ne ulia, e li cercau centu ducati. La
pagau, e se la purtara ccasa.
Sta cristiana, pareddha, scia tutta strazzata mendica;
le pijara nu paru de robbe noe ca la cagnisciane cu la
vìscene de cusine, e la ficera patruna de casa. Li
fiji a llu solitu sciene a lu triatu la sira, ma lu
vecchiu nu ssia mai, restava’ sempre ccasa. Comu vidia
ssire sti cinque carusi, ddha cristiana sempre
suspirava, chiangia.
Na sira quannu li signurini se nne scira, ci sta
cristiana ne fice luce cu scinnene le scale, se nne
triasju secondu lu solitu chiangennu. Lu signore
vecchiu, ca ddha sira nu li cuddhava cu legga, se la
chiamau e disse:
- Percè suspiri e chiangi quannu vidi li fiji mei?
- Eh, signoru meu, - disse iddha - ci sapissi ce tegnu
intra lu core, nu mme dimannavi!
- Sai ci fanne? - disse iddhu - Pijate na seggia e
cuntame ce hai.
Sta cristiana se ssettau nnanzi la banca ca stava
settatu lu Signuru, e li disse:
- Ha da sapire, Signuru meu, ca jeu nu
su mai stata schiava comu m’hai cattata, ma era la
massara tale, tinia lu maritu e cinque fiji comu
quisti ca teni signuria.
E se ‘mise a cuntare tutta la storia
soa. Quannu rrivau de lu còjere de le foje
maddhate, ca scisara li Turchi e la rrubara, lu
vecchiu, sentennu sta cosa, s'azza, se la ‘mbrazza
e se. la minte vasare:
- Mujere mea, jeu suntu lu massaru,
quiddhi su li fiji toi ci vidi, ca nui dopu do’ anni
de triulu, ca ne figuravene ca eri morta, arannu
ochiàmme na cchiatùra. Eccu ca s’ave vveratu quiddhu
ca le dicia la cuccuàscia.
Figurate la conzulazione de ddha cristiana! Dopu
dicissett’anni de schiavitù, pe ppuru miraculu
truava lu maritu e li fiji. Mentre se cuntavene una
lu patire e l’autru lu dulore ca l'ia persa e se
ttenìane stritti, rrivara li fiji de lu tiatru.
Quannu trasira e vittera la grimea ca se facia tanti
carizzi:
- Cazza! - dissara li fiji - e nu bulia la vagnona
pe nnui!
- None, none - disse - fiji mei, quista è la mamma
voscia, ci avimu chiantu pe mmorta tant’anni.
Figurate li fij, a ci chiù la 'mbrazzava, la vasava!
E dissera:
- Be’, mamma mea, basta quantu hai fatiàtu
e ppatutu; mo è tièmpu cu godi e cu cumanni.
La mattina pijara serve, cammariere, la vistira de
signuruna ca era, cu lu manùlu lu nviernu e lu
scarfalettu, lu state cu lu mantaju. E cusì stesera
felici e cuntenti e mmenara li vicchizzi cuntenti.
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Dopo tanto
tempo, capitò che una sera il marito e i figli,
specialmente i figli, essendosi stancati di mangiare
legumi le dissero:
- Mamma, domani, se Dio vuole, preparaci un po' d'erba
cotta bella mista.
La mattina prese il coltello, si rimboccò il grembiule
e via via che coglieva le erbe le metteva nel
grembiule. Camminando su un promontorio in riva al
mare, quanto andando sempre più avanti trovava foglie
sempre più belle.
- Oh che bellezza! - diceva la donna - oh che bellezza
di foglie! I miei figli e il marito mio stasera
mangeranno da gran signori!
E cammina di qua e cammina di là, era arrivata proprio
al lido sul mare. Quando stava piegata a terra che
coglieva certi ciuffi di tarassaco, si sentì catturare
da certi turchi e portare su una barca. Lei, povera
donna, chissà quanto avrà gridato supplicandoli che la
lasciassero per pietà! Ma non servì a niente.
Ora lasciamo la povera donna che piangeva a vite
tagliata, e andiamo a vedere il suo povero povero
marito e i suoi figli, quando a sera tornarono dal
lavoro. Invece di trovare la casa aperta, come sempre,
la tavola apparecchiata e il mangiare pronto,
trovarono la porta chiusa: e chiama, e bussa, a un
certo punto scassarono la porta. Quando videro che la
mamma non era in casa, andarono a chiedere ai vicini
se l’aveano vista.
- Sì - dissero dalle masserie vicine - l'abbiamo vista
uscire col grembiule a borsa, ma poi non è più
rientrata.
Figuratevi la pena di quella povera famiglia! Siccome
s’avvicinava la notte, accesero le lucerne e uscirono
in campagna aperta chiamando a voce spiegata:
- Mamma! mamma!
Guardavano anche nei pozzi, ma della povera donna non
trovarono nemmeno una traccia. Alla fine persero la
speranza, non avendo trovato nessuno, e se ne andarono
a casa dove piansero a lungo, Si vestirono di nero e
piansero per tre giorni con i vicini che venivano a
trovarli per compianto funebre. Poi, siccome tutte le
cose di questo mondo passano, ricominciarono a tornare
al lavoro come prima.
Passati due anni da questo fatto, avevano da arare un
grande podere per poi seminarci il grano. I figli e il
padre si presero una coppia di buoi per ciascuno e si
misero ad arare. E ara di qua, e ara di là, al vecchio
la punta dell’aratro gli si piantò sottoterra. Siccome
da solo non ce la faceva a sbloccarlo, chiamò il
figlio maggiore: e tira tira, tira tira, videro che si
era infilata in un anello di ferro. Lo tirarono su e
videro che era al centro di una pietra. Guardarono
dove avevano tirato su la pietra e videro che c'era
una camera.
- Uh! - disse il figlio - babbo mio, si vedono certe
cose là sotto! Scendo a guardare?
- No - disse il vecchio - lasciamo tutto come sta,
meglio che veniamo stanotte a vedere di che si tratta.
Cosi se ne tornarono a casa per i fatti loro. Quella
sera, quando gli operai tornarono dal lavoro, i
massari gli diedero tanto da bere che li ubriacarono
ben bene, e loro invece di andare a letto aspettarono
di sentirli russare e con un lume andarono nel podere
dove c'era la pietra con l'anello. La sollevarono e
scesero, e che trovarono? Sette grandi orci tutti
pieni di monete d’oro. Figurarsi quando videro quel
tesoro inestimabile! Padre e figli si guardavano in
faccia e non sapevano che fare. Il padre disse:
- Figli miei, non è tempo che stiamo qui sottoterra
come babbei: andate, tirate fuori una carretta, e
venite.
I figli andarono e tornarono con la carretta, la
caricarono, portarono via tutto il tesoro e se lo
nascosero. Il giorno dopo erano passati due anni e un
mese dalla scomparsa della povera massara. Andarono al
padrone della masseria, e gli dissero che non volevano
più vivere lì, perché il loro cuore non resisteva.
Fecero tutte le consegne, diedero una buona mancia ai
braccianti, si misero per via di buona lena e se ne
andarono a Napoli.
Si levarono di dosso la roba da contadini che avevano
sempre portato e si vestirono a modo. Si comprarono un
bel palazzo, dove fecero andare maestri di lingua e di
scuola, per istruirsi da signori; frequentavano i
teatri, e tutte le cose adatte al nuovo stato. Il
vecchio padre si fece il codino, come usava allora, e
quando cominciarono a saper discorrere
forbitamente si cambiarono anche i nomi: chi si
chiamava Ronzo si chiamò don Pietrino, chi sì chiamava
Cola si chiamò Saverio, e così via: quando sentivano
un bel nome, se lo prendevano. E Bisogna proprio dire
che chi avesse visti non li avrebbe riconosciuti,
tanto si erano fatti belli ed eleganti.
Un giorno che tutti i cinque fratelli erano insieme,
andarono alla piazza dell’ Immacolatella, e videro che
vendevano tante schiave more e bianche, e fra le
bianche ce n'erano alcune che erano una bellezza.
Andarono a casa di corsa:
- Papà, papà!
- Che è successo, figli miei? - chiese il padre, che
non chiamavano più tata.
- Vendono tante belle schiave: ne compriamo una ?
- Eh - disse il padre – voi vorreste portarmi in casa
una sgualdrinella. No, no! Se ce n’è una vecchia, ce
la prendiamo.
Decise di uscire, per andare di persona, e guarda di
qua e guarda di là, ne vide una vecchia, pareva
perfino più vecchia di com'era, per la fatica e le
percosse che le avevano dato, povera donna. Domandò a
quello che le aveva portate quanto voleva, e quello
chiese cento ducati. Il padre la pagò, e se la
portarono a casa. Questa donna, poveretta, andava
tutta lacera come una mendicante: le comprarono un
paio di vestiti nuovi, perché gli faceva schifo
vederla così malmessa, e la fecero padrona della casa.
I figli come al solito andavano a teatro la sera, ma
il vecchio padre non usciva, restava sempre a casa.
Quando vedeva uscire questi cinque giovani, quella
donna sospirava, e piangeva sempre. Una sera, quando i
signorini se n’erano andati, con la donna che con la
lanterna che mentre scendevano gli illuminava le
scale, lei entrò in casa piangendo come faceva sempre.
Il vecchio signore, che quella sera non aveva voglia
di leggere,136
la chiamò vicino a sé e le chiese:
- Perché sospiri e piangi quando vedi i figli miei?
- Eh, signore mio, - disse lei - se sapessi cosa ho in
cuore, non mi faresti questa domanda!
- Sai che devi fare ora? - disse lui - pigliati una
sedia e raccontami che cos'hai.
Questa cristiana si sedette davanti alla tavola dove
stava seduto il signore, e gli disse:
- Hai a sapere, signore mio, che io non sono stata
sempre schiava come m'hai comprata, ma ero la massara
tale, avevo il marito e cinque figli come questi che
hai vossignoria.
E si mise a
contare tutta la sua storia. Quando arrivò al cogliere
delle foglie miste, che scesero i Turchi e la rubarono,
il vecchio, sentendo questa cosa, s'alzò; se l’abbracciò
e si cominciò a baciarla:
- Moglie mia! Io sono il tuo massaro, e quelli che vedi
sono i tuoi figli, perché noi dopo due anni di lutto,
credendo che fossi morta, arando un campo trovammo un
tesoro. E così si è avverato quello che ti aveva detto
la civetta.
Figurarsi la consolazione di quella povera donna! Dopo
diciassette anni di schiavitù, per puro miracolo aveva
ritrovato il marito e i figli. Mentre si raccontavano
l’una i patimenti e l'altro il dolore di averla perduta,
e si tenevano abbracciati, tornarono i figli dal teatro.
Quando entrarono e lo videro che abbracciava la vecchia
e si facevano tante carezze:
- Perbaccolina! - dissero i figli – E non voleva una
giovane per noi!
- No, no - disse - figli miei, questa è la mamma vostra,
che abbiamo pianto per morta per tanti anni.
Figurarsi i figli! Facevano a chi più l'abbracciava e la
baciava!
Poi le dissero:
- Be', cara mamma, basta quanto hai lavorato e patito;
ora è tempo che tu goda e che ti faccia servire.
La mattina presero serve, cameriere, la vestirono da
signorona che era, con lo scaldino e il manicotto
d'inverno, e il ventaglio destate col ventaglio. E così
stettero felici e felici e contenti passarono la loro
vecchiaia.
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